Eduardo Alexandre Pinto

Por se esmerar esse caminhar nocturno que antevê a lacuna maldita, vinda de almas no seu canto tímido e fechadas à visão das árvores que cerebralmente faço decifrar, no que diz respeito ao respeito, é claramente a turbulência na antecâmara do combate e se o pássaro de ferro por aqui a centenas de metros acima deste lugar, ao aterrar ele e eu, como tu em excesso de silêncio fotografado por mera curiosidade genital e esta tem os seus dias de intensa carga libidinosa como de um Trobriandês, no estado puro da sua sexualidade (antes da devastação da sua sociedade sã, pelos missionários católicos) e pousada a brincadeira, a gaivota paira, os pássaros andam na sua vida e eu e tu, como drenamos o que o contraste comparado da luz, que William Turner, tanto estudou, passando horas e horas, sentado a estudá-la para a melhor compreender na sua vocação que no caso aqui ocorre e evocando-o por respeito ao seu trabalho, tenho a apresentar, a bengala feita de pau de marmeleiro, pelo Pai, meu avô Emílio que ao invés de Cícero que no seu tremendo disparate, disse que uma casa sem livros, é como um corpo sem alma, pois o Pai, sabia ler a natureza e eu meu pensamento em contornos de autonomia, onde o nosso livro respira melhor, devido a essa inclinação que não depende de outros e cabe ao vazio psíquico dos católicos, ler o que santificam para melhor se pensarem protegidos, enquanto do outro lado da barricada e do que é lançado à Terra, com o amor de duas almas humildes que aprenderam, um com a natureza e outro com o pensamento e se li, outrora e voltarei a ler, e leio, é por costume brando que gosta mais de aprender para partilhar que para emproar arrogância, que é uma defesa da fraqueza estético-social de que não participo por verificar através das pessoas com quem cruzei, que ser e estar são pois, a dualidade que apresentados à vida, emanam toda a clarividência de périplo que agora o céu demonstra e por ser sentido esta sensação unida ao pensar, há sempre linhas benignas que o demonstram, desde a da alegria em hino e ao divertimento que um bando de perplexos expandindo cargas economicistas e espraiando a pouca luz que neles reside, enquanto eu procuro a minha esplanada sobre o mar…

Vivenciada a terra arada em jeito terno como um triunfo que é trunfo que se basta e ele e eu inimigos desta verdade, deduzíamos por ócio a ela, mais o opinar estridente da garganta que se prontificou a permanecer suave e o altar do amor é central, como uma viagem ao interior da Terra e do credo avulso, torneado por brincadeiras dóceis e sendo aviso à navegação da lucidez, que é a garantia vitalícia de um nascimento em amor e sendo esse sentir, um aroma que nos acompanha nas madrugadas do conhecimento primordial, não há que saber senão encontrar o caminho de volta à origem do amor e no terminal secundado pela agulha férrea, se pensarmos que há quem se importe que o Kant conte e que o Compte cante, existe em cada sussurro cúmplice a este saboroso viver, o ideal social, que não se quer teórico, aqui, é fruto da dita vivência e justifica esse tempo com a humildade de criança que continua a minha dança nua, em seu nome.

Sabendo que a cruz late por diversão da sua gentil aridez, uma vez cantada aos folhos da tua saia, que tarde em chegar e em língua sábia como o rajá, nas mãos de um marajá e teus olhos fundem-se ao meu ódio e a canção efusiva dos encontros acordados em chapéus de chuva ocidentais com o cariz da fala de há muitos anos e os cantoneiros beirões eram saudados pelo meu pai e aqui ainda alguns motoristas da Carris, respondem ao meu aceno, quando ontem me despedi da elegante Filipa do Carmo e ela diante do Quartel da Artilharia I, onde assassinaram um brasileiro, ela passeava diante dos mesmos olhos que se despedem do meu pai, assim que ele apanha o 12 e a dinamite de Maria do Nascimento Ferreira, jaz no cemitério de Escurquela, de onde tenho memórias extremas de lucidez juvenil e o céu claro, parqueia o vagar que cobre esta oferta de langor a quem de humor se afasta dos mitos ocidentais e entra na folia de um olhar profundo, sem que ele seja percebido mas vivido como na cena final de ‘Blue Smoke’ ou inspirado pela vida romântica de Arthur Cravan e os sons que aqui chegam, são histórias que assimetricamente se tatuam em pranto mel, à voz que nos motiva e entre sangue e silvos agudos, o rumor de musa e as curvas do Mónaco e do Luso, têm o sorriso e o aconchego de serem recordados como esta tarde, onde o serralheiro local, se presta com afinco no seu labor e enquanto escritores burgueses se queixam que os livros em Portugal estão caros, pois meu caro capitalista, eu ofereço a minha capacidade de motivação em palavras, voz, atitude de tanto querer e deixar ir, como num orgasmo de verdade e em simultâneo. E ela olhou para mim, era alta e esguia, não quis acreditar…

I could only count with the support from two friends in the latest months, ‘Z’, a humble honest and hard working man, who is a single parent and has both parents old and sick: he helped me with food and little money. It goes with the Z, cause he’s afraid of the attacks from the fascists coming from my anarchist actions and my anarchist connections worldwide.

Then comes ‘A’, that is also a humble woman, and the fact that she is a very good neurologist, she never let me down, even phoned me from the Usa into my mobile when I was anxious on the way to my sleeping place in Berlin. Now she is in Lisbon and I hope to see her, after the long years of friendship with my up’s and down’s and her balanced/rational mind, always cools me up with her affection, that’s how she has helped me.

My appreciation for their humanity,

Alex

My thoughts appeal and shine as they pass over the pain and the best portrait of this idealistic/original poet, if you want to come inside of him, you should listen his song, made of the most pure elements of an original life, hand in hand with the world’s health, always thinking, always worried, being a sacrificed man, honest one with a generous heart and nature as his mother. If you know how to read her, you can read him too…

Me, I am just looking for clear and simple people to work each of both and several lives, like a divine hammer that smashes all the things that remain rigid like religion and my fist will always feel what the mirror of my soul speaks out from the outside world, feeling from the inside, giving some happy taste of something warm and sweet, so come down with me on the dawn’s train with your sparkling eyes to talk and make a pick-nick, wherever the black runs deep, can it be into this gentle journey named life, once pure, now the background of an holocaust produced by the capitalistic shot guns that make slaves and the pretty people that have flowers like we the anarchists, we never give up, our name walks around with jokes, ok, fuck ok, the planet is more fucked up, than every death feeling of a fascist, so love all above ageism, make it with more people in your musical spiritual connection into peace, love and knowledge and don’t call me pretty, that is so boring, I am not for sale, yes I am a country boy who loves mountains and the wind, I was made of what I feel and think, alone and I am this, who do you love  now, the pigs or your own thoughts? Think for fuck sake! ‘Der (Paranoid-this joke isn’t funny at all) Engel’ cannot make it all alone, fight back, fight with me, travel, look for people, choose freedom and their let it be for everyone that wants to join this sweet ride.

http://www.wilhelmreichmuseum.org

http://www.akkak.de/ 

http://www.southern.com/southern/band/CRASS/

http://eduardoalexandrepinto.com/

http://www.reprieve.org.uk/

http://www.indymedia.org/

http://www.greenpeace.org/international/

http://www.worldwildlife.org/

Read your thoughtful and compassionate letter with much appreciation, and sympathy for what you have had to endure.  And thank you also for the moving poem.  I hope life’s paths straighten for you.
 
Noam

Dear Professor Noam Chomsky,

I am Alex (Alexandre), aged 37, based in Lisbon/Portugal – GMT+0) . This morning I saw the sorrow on your web page.

I was meditating before writing and I am going back to 1995, where this young woman (Margarida), to whom I did love deeply and couldn’t never forgot even if had several girlfriends further; well along my memories, I have 177 written letters on my wooden box of correspondence and I remember that on Sundays, I had one hour to see her, that was on church celebration (I am an anarchist, being activist since 1987) and walked into her house, she was 19, me 24, and I had to stand up and then sit down, according to the catholic preacher sayings. I looked at her arms, hands, her face, her long hair and for her devotion, we both respected each of one ideas, it was a mighty bliss love.

Now with a careful hand I spent my days writing things that nobody reads, thrown away from social life, cause for 9 years now I have panic disorder with agoraphobia and thrown from love cause I have 8,50€ per day, that my parents give me and Portuguese people are ultraconservative materialistic and rigid people, I will never belong here, even wrote an article asking for food, a laptop with a Portuguese keyboard and a place to stay, where I could eat, sleep and work somewhere in France or Germany. 

Professor, I cried when I read about the death of your wife, Carol, I am crying now, it was strange because I add one of about 50 or more articles you wrote into a web page that I run and saw Carol there in one article, before when you wanted to live in Israel, I cannot be so precise about the facts but It touched me somehow inside me and far…

I added around 15 videos from your speeches into the same web page and you say in one of them and I quote:’ well like my wife always says…., every night I listen among music and videos, you come together on my pc audio/video library when I am thinking and writing and I can say that I will long for your show of strength and look for hope when the hope is you and Carol.

In my case it’s me and Margarida’s memories, where I was loved where now I am hated because of my ideas in Portugal.

My best feelings Dear Professor and thank you for being in my life,

–
Eduardo Alex. Pinto

I send you a poem of mine written in 1999, half on the streets of Lisbon and half at home:

Wide Music

Listen to the silence
even when it’s not there
like the wind
seen from the window seen it,
but not being touched by it
and slowly close your eyes
cause your son winter
whispers a sound
wherever it rains here
no one can be found
inside this tear

Solveig Dommartin died with an heart attack two years ago I think and Peter Falk has Alzheimer and is dement, the recent bad news from my favourite poetic icons as I had a tough last months in my quarter and with people all over the world for my ferocity critics and a radical arrangement in my life in Portugal that in this country where I am thrown away from love because of my idiosyncrasies and for two days I couldn’t work with starvation and exhausted from the solitaire hard work.

My natural resources are my thoughts and generosity into people, simplifying and I have the urgency for food, for the first months of 2009, I appeal to offers of food so that I can work with good nutrition.

I also have the urgency to go away from Portugal, I would need a laptop with Portuguese keyboard and a place where I could stay, sleep, eat and work, somewhere in France or Germany. Who knows or can help, please contact me. Let me tell you that i have panic disorder with agoraphobia so it’s not easy for me to make it alone.

So be easy and free when you drink with me, I am a man you don’t meet every day, Shane’s lyric (The Pogues).

Thank you,

Alex

Estava uma menina de 16 anos, junto à entrada para o autocarro que seguia para Barcelona, falei com ela, era amável, de tez rosácea e muito corajosa, falámos cerca de meia hora, ela contou-me o que queria fazer e desceu muito antes de mim.

Quando cheguei a Barcelona, sem conseguir relaxar na viagem, entrei numa estação de metro, vi uma bicha enorme de gente para comer e passei à frente, o famoso golpe que o meu pai dava na cantina do ISE e vim cá fora ver espanhóis, para depois pisar uma bandeira que não reparei e senti a fúria espanhola, numa manifestação bem pisada pelo meu português com vitupérios, ‘é pá meu sacripanta de uma figa, vi lá eu a bandeira, chamas-te Evaristo ou queres cá disto’?, bem fui para a Estación de Francia e fiz a barba e arrumei a mochila, sento-me e fumo, enquanto tomo conta do que vejo e atravesso bem travesso a estrada em busca de alguma coisa e entrei num bairro muito acanhado como quem conduz e parece que pisa ovos e vi um rapaz de uns 17 anos com uma saia, pensei logo se ele estivesse em Campolide, seu rosto e descontracção seriam outros. Depois conheci uma anciã australiana (oh i am a poet too! – give me your email, when arrive in Melbourne i shall send you my poems) yeah yeah, disse, claro, os poemas nunca chegaram e uma americana que fazia traduções com um tradutor automático, estava já num Web Coffee, duas aldrabonas em acção directa. Andei às voltas, aquele bairro era agradável, até que uma motociclista tem um acidente à minha frente e vejo o sangue a jorrar do pescoço, a ambulância chegou num ápice e eu afastei-me para ela respirar e deixar o trabalho aos profissionais